Из увядших часов и тарабарщины помоев, Пока мчится след темной тучи, Подметаемый дьявольской метлой, Под ядовитой ржавой красной луной, И я в глубине катакомбного лона, Истекая похотью моей петуховой Бастилии. В то время как прозаический гот в журнале грехов С апострофами и оссуарием ручек Встряхивая песок, чтобы поглотить стаккато Когда молния разбивает крещендо На увядшие лепестки поэтических предзнаменований И щекотка между ее бедрами. Когда она вертится за ткацким колесом, И разврат поселяется в колыбели музы, Пока ее клитор играет на.