Меня не волнует, как назовут нас узколобые сельские жители. Стоя на коленях перед тобой в святилище твоей сиреневой спальни, все остальное не имеет значения. Мое сердце бешено колотится, твой запах ванили танцует среди других частиц, которые кувыркаются в лучах солнечного света, струящегося через открытое окно, чтобы ударить по твоему гибкому телу.
Пряди сияющего карамельного водопада твоих волос ловят ветерок, обрамляя симметричные черты лица, которые я воображал целующимися сто раз, а может и больше, твое невинное очарование.