Больной

Я стараюсь не думать и позволяю своему сердцу говорить. Кажется, у моего сердца есть собственный мозг...…

Меня тошнит. Надоело ждать, надоело хотеть, надоело не говорить. Надоело мечтать о сказке.

Но есть и серебряная подкладка. Это никогда не перестает, Чтобы осветить ночное небо. Я срываюсь, плачу. Я так болен.

Когда я стану счастливым, Контент? Когда я смогу носить улыбку? Не подделка. Подлинный, наконец-то что-то настоящее. Но разве это не безумие, говорю я себе: «Нет».

Убежденный, что это глупо, я обречен на гибель. Так что я сижу, надоело все это. Ожидающий.

Желая. Все это неправильно? Я хочу уйти, Но все же остаюсь, В этом месте я звоню домой. Но что за дом, Без двух родителей, Вместе, каким он должен быть. Не зря я не верю. В себе, в любви, в мечтах.

Но все же я надеюсь, Прилеплюсь к счастливым моментам, Что слиться во тьму, Не вспомнить. Затемнено, стерто, нет памяти, просто пустота. Я так болен, Но у меня нет выбора, я чувствую себя человеком. Я жду. Я мечтаю.

Я надеюсь, однажды судьба возьмет свое. Устал от ожидания, Желания, Вожделения, Тоски. Я убежден. Я безнадежный, Жалкий, Думать, что есть лекарство. На столе нет карт, я их прячу.

Но в конце концов, Если судьба постучится, Я отвечу, И хоть раз не заболею. Я хочу это сказать, но все же надеюсь. Я не буду достаточно храбрым, Я буду сдерживаться, Пока я не заболею, Болезнь охватит мое тело, Мои органы отключатся, Все потому, что я не могу складывать слова. Я хочу, но мне очень страшно.

Боясь, в ужасе, ты не почувствуешь того же. И от этого мне станет еще хуже.

Похожие истории