Спелые

Я смотрю на печальные шоколадно-коричневые лужи. Мой возлюбленный, каменщик, который руками вырезал тысячу надгробий и который выглядит так, будто в тишине своих глаз хранит ночное время. Его руки в шрамах, грубые и красивые. Они проходят по моей коже, отмечая географию моего тела, мои изгибы, трещины и мясистые ошибки. Я корчусь под ним в лихорадке от похоти.

Его член толкается в меня, твердый, набухший. Расширенные зрачки сияют изнутри твердого закрытого лица. Даже когда он блаженно проталкивается в мою мягкость в вековой близости, я не могу.