Дождевые-глухие стуки. Безветренный. Пальцы тумана скатились с крыш моих домов по соседству, которые выглядели как гигантские корабли, стоящие на якоре в мертвом спокойном море тьмы. Депрессия.
Безысходность. Чувствительность. Мне 18 лет, Стил Сандерс, и я сижу на передней дождливой лестнице, ведущей к моему загородному дому, одинокой, тихой и пустой. Моя черная толстовка Nike промокла, открывая только нижнюю половину моего лица, между капельками я смотрю вниз, неподвижно, как бетонная статуя, как будто ожидая, что что-то придет, спасет меня от.