А в острых темных уголках зимы разворачиваются кьяроскуро, складки и нечеткие линии. Он меня не знает, И все же я рисую ему Мое собственное надуманное божество. Его слова запятнали Его руку сюжет об Анне Карининой. Не зная, что я его выбросил, Потом снова привлек его в «Мыслителе Родена». Опять таки.
звезда, свет потерян. Опять таки. рыба, пронесшаяся быстротечным.
Но он не был никем из них. Он был ночью, разворачивая руки. Его уста отображают слова.
Каждый город для циника. Наши губы охватывают энциклопедии. Карты с резкими границами. Бесконечные.